Foi em Novembro que partiste...

2009-11-01T17:39:00.007Z

APRESENTAÇÃO DIA 09 DE DEZEMBRO.

Apresentação do "Foi em Novembro que Partiste..." na livraria Trama no dia 09 de Dezembro pelas 21h30, com a leitura de textos por Pedro Paixão.

2009-10-09T17:40:00.002+01:00

SIM SENHORA.

Lá estarei, grato por participar no número de arranque.

Chegou o dia para o lançamento desta nossa/vossa revista, que será 23 de Outubro na livraria Ler Devagar no Lx-Factory em Lisboa, às 22.00h.

A apresentação estará a cargo de Cristina Piedade, da Livraria Bertrand. As leituras de textos e poemas serão feitas pelo actor André Gago e teremos também música ao vivo com a presença de João Paulo Esteves da Silva (piano), Mário Franco (contrabaixo) e Alexandre Frazão (bateria).

Queremos fazer desta noite um momento único, no contraste da arte entre as paredes de um magnífico espaço aberto aos sentidos e aos motivos.

Contamos com a vossa presença.

Lá estaremos, dia 23 de Outubro, a celebrar a palavra e a imagem.

2009-10-03T14:55:00.006+01:00

TREINO, APUROS, PERSERVERANÇA.

2009-09-27T22:36:00.003+01:00

Frances Norris Streit, Portrait of a Boxer (inicio sec. XX)

2009-09-27T22:22:00.008+01:00

AO LARGO DE S. CARLOS.

Toda a vida notei
em tantas ruas
sempre frio,
triste e sujo
o ano inteiro
a mesma miséria,
desde a Primavera
até ser Inverno.
somos os enganados
da concupiscência,
dribladores sem objectivo
de corações
reanimados a café,
os cegos passageiros
no carroussel fastidioso
desta arte total
falhada, repetida
ao pormenor.

2009-09-21T15:49:00.002+01:00

2009-09-11T21:46:00.002+01:00

Vivo em Lisboa como se vivesse no fim do mundo, ou num lugar que reunisse vestígios de toda a Europa. A cada esquina encontro reminiscências doutras cidades, doutros encontros, doutras viagens. Aqui, ainda é possível inventar uma história e vivê-la. Ou ficar assim, parado, a olhar o rio e fingir que o tempo e a Europa não existem - e Lisboa, se calhar, também não.

Al Berto , in “O Anjo mudo”

2009-09-09T23:37:00.003+01:00

TRIBUTO A CESÁRIO VERDE.

Nunca serei um condutor
desenvolto,
memorável conversador,
um bom pugilista, desenhador
ou cozinheiro.
impossibilidade essa
igual a não conseguir
cortar a relva
na perfeição,
o fraco escritor
de poemas
que em último lugar
sou

chega a casa
– que detectei
pela primeira vez e com
elevado orgulho
ter finalmente ganho
o cheiro
dos meus livros -, vejo a
lenta luz
passar a frincha da
janela entreaberta
deste tecto
de sótão ainda fresco.

trouxe-me seguro
pelo caminho
a alegria juvenil
de Haydn
e o teu livro
que tomei antes
do pequeno-almoço,
a mesma beleza
da revelação sem
abalo nem
desconfiança
da música.

logo, quando acordar
à tarde
iremos dar a nossa volta
ali ao pé da Suiça.
não pareceremos
como agora,
ao canto da sala
que toda arde,
os dois desesperados
que se abraçam
encolhidos
à espera do
lume.

dandy boy, a poesia
lê-se melhor
à noite,
mas que eu saiba
às quatro da tarde
ainda
saberás ao mesmo.

tomarás o teu chapéu
e o meu braço,
bem ataviados
rasparemos
as fachadas
encardidas
da cidade
roendo maçãs
de Linda-a-Pastora.

2009-09-08T19:01:00.000+01:00

2009-09-05T23:46:00.008+01:00

UMA NOITE NO CRUZEIRO DO GRUNHO.

O enorme vigilante filipino tinha parado a observar o passageiro sentado junto à amurada. Nunca se sabe que disparates passam pela cabeça de um homem solitário, que fumando cigarro atrás de cigarro se distrai com os mistérios insondáveis do céu e do mar nocturnos. Além de suportar o vento frio e cortante, estóico, foi atingido pelos respingos da água salgada até ao momento em que desfazendo a cruz que formara com as pernas, levantou-se. Deitou o último cigarro borda fora, enterrou na cabeça a boina segurando-lhe a pala para não voar e voltou para dentro, a assobiar. O vigilante filipino ainda ficou um pouco mais na coberta e de também recolheu. Enquanto descia lentamente as escadas para o quarto, o Grunho, fazendo uma súmula dos melhores momentos vividos dentro do Zénith. Fixava um sorriso fixo com os seus lábios bem desenhados. Novamente invadido de calor, retirou o cachecol fino atado em forma de gravata e começou a desabotar o que lhe restava desabotoar da camisa. Quando acordasse já estaria numa ilha ou assim, chamada Gibraltar. Foi o que se lhe atravessou na mente ao inserir o cartão magnético na fechadura da porta.

Um dos desejos que a mãe do Grunho gostava de ver cumprido antes de morrer era fazer um cruzeiro. Dando vivas às melhoras da Dª. Lurdes no último ano, ele arriscou retirar todo o dinheiro que tinha na conta a prazo que há uns tempos abrira para cobrir as despesas médicas da mãe, se necessário. Foi uma enorme surpresa para a senhora e uma maior alegria para o Grunho. Por enquanto, não seria ainda desta que ele se lançaria de corpo e alma nas férias loucas que o aguardam em Ibiza, o que pouco lhe importa, realmente. É a sua mãe, e como lhe disse ao entregar os vouchez de embarque dentro de um envelope « Olha que tu sabes, mãe… eu cá prefiro dar do que pedir».

Logo na primeira noite a bordo, depois da Dª. Lurdes recolher ao quarto, o Grunho adoptou o sistema de ir fazer tempo antes da discoteca no único bar do navio onde se podia fumar. Era uma bonita salinha acolhedora, alcatifada, forrada a papel de parede, com vários sofás em pele, quadros a óleo com cenas de caça e pequenas mesas com velas eléctricas. O Grunho gostava de sentar num canto a escutar os sons que o pianista de jazz fazia magicamente produzir no piano negro. Foi quase todas as noites um dos raros passageiros que ali se demoravam, o que não o constrangia, antes pelo contrário. Num espaço tão limitado como um navio apinhado de gente, era um verdadeiro luxo poder concentrar-se em saborosa quietude no seu copo e no seu cigarro. Não sendo conhecedor nem apreciador de jazz, dava-lhe gosto fechar os olhos na semi-obscuridade do candeeiro da sua mesinha, concentrado nas músicas – que vagamente reconhecia dos filmes antigos ou da televisão- enquanto fumava e beberricava whisky. Ia movimentando devagar a cabeça para trás e para a frente, olhos fechados, sorriso estampado, fazendo de vez em quando o gesto de ok com o polegar ao pianista quando reconhecia um trecho de algum tema. Quando, por volta da uma da noite o pianista se retirava, o Grunho depois de esborrachar o cigarro no cinzeiro, aplaudia de pé o pianista e seguia para a barulhenta divisão ao lado, a discoteca.

Foi lá que ele conheceu o grupo de quatro interessantes amigas de Guimarães de quem se tornou inalianável durante os seis restantes dias de viagem. – Desculpem, eles chamam a isto de discoteca? Já fui a velórios mais divertidos! – disparou o Grunho irrompendo no círculo das surpreendidas passageiras que lhe acharam muita graça, aceitando-o de imediato, queixosas que também estavam, tal como o Grunho, da fraca escolha musical e animação da pista de dança. As amigas tiraram muitas fotografias a ele e com ele, sempre muito compenetrado nas suas coreografias inusitadas ou demasiado velozes para a música mais que ultrapassada que o DJ escolhia. Todas gostaram de dançar à vez com o Grunho, aos seus gritos de – Sexar! É sexar! – reagiam com mais sorrisos e disparos de flash na sua direcção. Ele, que não esperava uma aceitação tão quente das quatro beldades, ia de uma forma algo confusa lançando amarras individualmente. O Grunho há muito que aprendeu, o humor é a arma mais fatal para as mulheres. A sua carga erótica chega onde o odor das feromonas pode não alcançar e mesmo quando estas não falham, costuma socorrer-se disso. Os olhos da rapariga de cabelos louros ondulados pareciam ser os mais cintilantes quando olhavam para o Grunho e ele apercebeu-se disso. Enfeitou-a de serpentinas à volta do pescoço e depôs-lhe a bóina branca, virada de lado na sua cabeça - A partir de que horas é que te posso raptar?- perguntou-lhe o Grunho bem junto ao ouvido. De imediato, a loura que se aproximou também mais dele para se fazer entender, disse-lhe - Oh babe, quando, onde, e como tu quiseres! – Depois disto saíram os dois para ir lá fora fumar e apanhar maresia.

A rapariga que se queixava já muito dos músculos faciais de tanto o Grunho fazê-la rir, deixava-se no fundo levar pelos assomos de virilidade e arrogância do novo amigo, mas também curiosa em explorar aquela personalidade algo singular. – Opá as mulheres de agora… No outro dia lá num bar qualquer umas gajas conheceram-me e na mesma noite convidaram-me para ir mais elas para o Algarve! Assim, ora toma lá morangos! – A loura puxou bem da brasa do cigarro e lançou uma baforada para o ar - Está bem, mas deixa-me ser a primeira a dar-te uma novidade, não és o único homem bonito em Lisboa! – o Grunho soltou uma gargalhada breve – Claro, mas os outros que são bonitos nem sequer são bichas, são trichas! Aquilo está tudo minado! – Entretanto uma das raparigas do grupo veio avisar a loura de que não tardaria muito para se recolherem ao quarto. Ela acenou com a cabeça em afirmação e logo voltou à carga. Parecia hipnotizada pelo homem alto e de boa constituição, vestido de branco e de boina enterrada até aos olhos, - Já tens trinta anos e não te interessa encontrar uma namorada? Uma namorada a sério? – Não é pressa nenhuma. Costuma dizer-se que quando se faz uma panela faz-se um testo para ela.

És um tipo deveras interessante, you bastard! – Disse a loura antes de lhe dar um beijo leve nos lábios. – Até amanhã, e vai para dentro que está frio. – Fez-lhe sinal de adeus e afastou-se para se juntar ao seu grupo que entretanto por ali se encontrava a esperar por ela. - “You bastard”…eheh…eu sei o que tás a dizer! Até dói, não é, minha? - disse o Grunho para si mesmo. Encaminhou-se de novo para dentro da discoteca, onde ainda foi travar conhecimento com uma das animadoras argentinas que o informou que o chapéu, os seus olhos meigos e a cana de nariz torta faziam lembrar o típico cantor de tango, que ele lhe inspirava saudades de Buenos Aires. O Grunho ficou satisfeito com o cumprimento e achou que essa era também a figura do fadista gingão de Lisboa. - Un bandido, tu! - chamou-lhe ela a sorrir. Na mesma noite o barman brasileiro no bar do jazz também o apelidara de «boémio paulista». Por volta das quatro horas apenas o Grunho, bastante tomado pelo álcool, e um pequeno grupo de adolescentes resistiam à música brasileira que ainda passava nas colunas. Saiu para fumar o último cigarro da noite. A noite em pleno mar alto estava gelada e o seu corpo ainda molhado de suor era apanhado em cheio com as gotas de água salgada do estibordo. Foi quando se sentou por alguns minutos, antes do vigilante espantado ter aparecido. Sem da cruel ironia dar fé, assobiou parte do refrão de As time goes by, que apanhara no bar do piano.

Ao entrar no quarto a sua única preocupação foi pendurar a boina no cabide. Nem se lembra de ter adormecido.

2009-08-31T17:55:00.001+01:00

2009-08-26T09:45:00.002+01:00

2009-08-23T23:14:00.009+01:00

"Eu quero muito chegar até ti, minha doce e suave miúda. Mas tu escondes-te por detrás de todas as sombras. Enquanto foges és a mais belas das mulheres."

Pedro Paixão

(in, O Mundo é Tudo o que Acontece)

PASSADO.

tinhas despejado
boa parte
do teu martini para o
interior da minha camisa
e isso não foi acidente
como os teus lábios
em rosca
mo repetiam.
parecia a sala toda
para nós
mas como acontece nos
cinemas, nunca
estaremos os dois
completamente sozinhos
e os curiosos que
chegaram pouco depois
também não eram cegos.
“aqueles três se pudessem
haviam de te fazer
umas coisas”
e logo deste um pulo
até às minhas pernas
cruzadas
virando costas
àquela micro
potência máscula
vinda do balcão,
e eras como uma criança
assustada, querias
saber se eu não te
defenderia. O teu braço
apertou-me com
muita força
o colarinho que
molhaste.

soubesses tu
que eu desafiava até
o porteiro e
os seguranças
daquele sítio
e o teu riso
déspota, de rainha
de Inglaterra
não seria menor
quando com indiferença
provocadora te
respondi.
eu sei, entre outros
defeitos
que não fazem mal
a ninguém, sou estúpido
sim.

dias depois,
na parede ao lado a
cara dos meus escritores
todos, sem excepção me
procuravam com os olhos:
e então, o que vais
fazer agora?
até hoje mantêm
a provocação.

2009-08-20T13:05:00.009+01:00

Gustave Caillebotte, Sur les Champs Elysees - 1865

O REGRESSO.

Organizo sobre a cama o saco com os três chapéus de copas enfiadas umas nas outras e ainda assim acabam amolgados. As camisas de alças que a minha mãe diz ficarem-me tão bem e eu acredito porque também ela é mulher, os lenços e as gravatas. Ainda os calções de treino e os ténis de corrida que comprei em saldo por cento e vinte euros numa ilha espanhola. A mistura de cabos de carregadores de telemóvel, máquina fotográfica e máquina de barbear que eu não me sinto capaz de destrinçar. O saco com as jóias de pechisbeque e dentro deste, duas caixinhas, a das pulseiras e fio de ouro e outra igual com os brincos. Nestas férias comi demasiado, bebi álcool a mais, fumei charutos a mais. Descubro o punhal árabe comprado em Casablanca onde o peixe podre não permite a nenhum Humphrey Bogart contemporâneo aguentar mais do que vinte minutos. Em toda a parte as mulheres. Parecidas, diferentes, mas nunca por completo, por exemplo, as mulheres perdem o pudor com que nasceram quando conduzem e olham directamente para os olhos de um homem. Constatações tão úteis como a dos mamilos das mulheres servirem o veneno que os homens estão dispostos a comprar durante o resto das suas vidas e reconfirmações em que as mulheres continuarão a misturar-se nos meus sonhos. E sem elas, é evidente que vivo muito à rasca. Um cd autografado pelo meu mais recente amigo, um brasileiro pianista de jazz que todas as noites no bar me dedicava um tema e que me irá telefonar para nos encontrarmos em Lisboa. Por fim, os dois livros de bolso com histórias de Oscar Wilde. E pronto, em primeira análise, nestas férias não perdi nem me esqueci de nada. Como se os objectos me interessassem para alguma coisa.

2009-08-08T23:33:00.001+01:00

Até já.

2009-08-08T23:32:00.008+01:00

O PANAMÁ AMOLGADO.

está claro que
tudo aponta para
uma decepção
futura e contra
os planos delineados

agora, se queres ver
como este ser humano
se ilude ainda
nas mais
variadas maneiras
e facilmente se
convence da
sua autosuficiência,
repara bem
como ao som
das palavras cuspidas
arrumadas, embrulhadas
e cruzadas
em papeis coloridos
de notas musicais
a agonia abre passagem
à melancolia
e desta se recolhe
ao tédio
os três camaradas
sempre
tão bem-parecidos
a seu lado

sacode-se com
o whisky quente
e pela música que
pagou para alguém
escolher por si

tomba no silêncio
claro quando
se encontra
no pico
repleto de
espírito,
cheio na sua razão
eloquente

mas é vencido
no salto ao sono
e na lage
mármore fresca
adormece como
um candidato
a cadáver
que aguarda o
definitivo numa
célula de pré-morte

a seus pés o chapéu
de linho amolecido,
caramelado
pelas noites em
que foi vertido
e sempre afundou,
pronto a pisar
pela manhã

mas primeiro vai
ter ainda que
chegar a casa e
pelo caminho
não fechar os
olhos
tentar evitar
proximidades com
rails e valetas
que o corpo não
reage igual ao
embate da chapa
(e à terceira vez pode
ser mesmo a última)

dormir

a melhor
das sortes.

2009-07-31T11:09:00.001+01:00

2009-07-29T23:10:00.009+01:00

FORTALEZA DO GUINCHO.

então demos como
sempre
em lastimar este
nosso tempo
já viste?
se viver é assim,
terra e flores para nós
bolinhos e sumos
para a familia
disse-lhe eu
encostado ao quadrado
de mar
e mentimo-nos com
olhos cheios
de sinceridade
e rimos das
infantilidades
pós-coitais
de todos os amantes
ocasionais
ou não.

estamos sempre
condenados,
presos a qualquer coisa
que não pedimos
e decerto não é
ficarmos
neste hotel de
cinco estrelas
mesmo quando,
exactamente
agora
nunca nos
sentimos tão vivos
e ambiciosos
(a fabulosa premissa
que todos os hoteis
nos oferecem)
disse eu passando-lhe
o tabaco e o isqueiro
sim, no futuro, a
única parcela
entre tudo
o que valerá
a pena relembrar
e não é preciso ter
ido a coimbra
para o sabermos,
respondeste
compreensiva
queixo
alojado no
meu umbigo.
se o teu fumo me
incomoda, é
claro que não
só esta beleza
absurda
de tão real.

meus banalíssimos
olhos castanhos
reflectores
de azul violento.

2009-07-27T12:00:00.000+01:00

Corinne Korda, man in black limousine - 2008.

2009-07-23T20:08:00.011+01:00

AS MINHAS MULHERES IDEAIS.

quando
volto a olhar
para onde
vos coloquei,
alongando-me
ainda mais
contra a
longínqua mortalha,
ao ver-vos
brilhar
em conjunto
já não sei
responder
qual és
entre todas

não tive
a prudência
de o saber
e agora
resta apenas
a forma
ausente
de vos
tocar.

Paula Vale, Ai Mouraria - 2009.

2009-07-17T18:38:00.000+01:00

2009-07-14T23:24:00.004+01:00

CONTEMPORANEIDADE.

soma, subtracção,
multiplicação, divisão
romanismo, Gestalt,
bauhaus

o amor

não foi o que estudei.

2009-07-11T17:44:00.000+01:00

2009-07-08T12:46:00.008+01:00

GRANDE OSGA CINZENTA.

já descobri que
tu és a osga
que todos os anos
volta para
umas férias
nas paredes
do meu apartamento,
gostava de conhecer
o motivo
dessa tua cara
e porque não me
visitas antes
no tempo das
castanhas?
fora isto de
nos evitarmos
um ao outro
havemos certamente
de ter outras coisas
em comum.

2009-07-08T12:45:00.007+01:00

"O MELHOR PUGILISTA DA NOITE".

o melhor pugilista
da noite
abandonou a antecâmara
de sombra
ajustando ao corpo
a gravata
como acessório
de enforcamento

ao começar as
horas de sol
nocturno,
a tremer na sua
doença
que delira faltas
apresentando
excessos

como um gladiador
incapaz,
aguardando
à porta
do seu novo
amor.

2009-07-08T12:09:00.001+01:00

Fabian Perez, Black Gloves II - 2004.

2009-07-04T18:33:00.007+01:00

A REVISTA ZERO NOVE

da minha cara amiga DJ du bon goût, Framboesa, que espero não estar muito arrependida de ter convidado este absintado para colaborar no gritante número de estreia. Edição online sob a égide do Fétiche já disponível.

2009-07-01T14:22:00.004+01:00

Vincent Gallo, Bed - 2005.

2009-06-25T16:21:00.001+01:00

O SIGNIFICADO DE BACH.

Bach é nome para um ribeiro
que trás até mim lembranças
desta vida à imagem
do projecto original

clara e evidentemente
de impossível
concretização.

2009-06-22T00:30:00.002+01:00

In the absence of your love
And in the absence of human touch
I have decided
I’m throwing my arms around, around Paris
Because only stone and steel accept my love.

In the absence of your smiling face
I traveled all over the place2
And I have decided
I’m throwing my arms around, around Paris
Because only stone and steel accept my love
I’m throwing my arms around, around Paris
Because only stone and steel accept my love.

I’m throwing my arms around Paris
Because nobody wants my love
Nobody wants my love
Nobody needs my love
Nobody wants my love

Yes, you made yourself plain
Yes, you made yourself very plain

2009-06-16T23:26:00.003+01:00

MÚSICA MELANCÓLICA DE VERÃO - II.

lá vão mais tristes do que
um quarto de hospital
sem flores,
distantes mas nunca
separados
repetindo outra
vêz o ar de casal
idoso mal seguro
que falham os beijos
sujos pela cidade
que penteiam.
num bloco de
sal e mágoa
se afundaram
mas como sorriem
pelo lado
de fora.

2009-06-16T23:21:00.006+01:00

MÚSICA MELANCÓLICA DE VERÃO - I.

Certas canções não são essenciais, mas são importantes.

2009-06-13T23:37:00.006+01:00

TELEFONEMA PARA TÓKYO.

Esta vida de pugilista está a dar cabo de mim.

2009-06-10T23:04:00.003+01:00

CAMPEÕES.

(...) O mar – disse eu -, olha para ele lá fora, a bater, a subir e a descer. E, por debaixo daquilo tudo, os peixes, os pobres dos peixes a lutarem, a comerem-se uns aos outros. Nós somos como aqueles peixes, só que estamos cá em cima. Uma má jogada e um gajo está feito. É porreiro ser campeão. É porreiro saber-se com o que é que se conta.

Bukowski, Correios.

2009-06-10T23:01:00.000+01:00

2009-06-08T00:24:00.005+01:00

Alberto Sughi, Il Ballo Notturno - 2004.

VIAGENS.

Talvez tenha sido a tua calma natural e por vezes desesperante que me faziam provocar algumas cenas. Sabia-te valente e o homem mais saudável do mundo, mas tinhas poucas oportunidades de colocares os teus músculos à prova, e eu sabia que podia arriscar. Uma vez bastou-me que num bar do porto em Antuérpia, cheio de marinheiros mas sobretudo de ladrões, olhasse nos olhos de um estivador. Iniciaste a luta com uma rasteira e continuaste rápido e silencioso. Quando voltaste a sentar-te à mesa com o nosso absinto retomaste a conversa sem me olhares, para não alimentares o orgulho que a tua fêmea apresentava nos lábios e nos olhos. Sempre um homem tão simples e cortês. Um dia apareceste em casa com uma camisola à gondoleiro toda coçada e demasiado justa que eu acabei por alargar e romper ao cabo de uma hora. Quando decidimos comprar o carro, o único Jaguar em Lisboa visitámos a Europa a esmo. Foram tempos maravilhosos, até que acabaste com ele na Avenida ao dividir um táxi pela metade, mais o estúpido do chófer. A partir de então nunca mais conduziste. E como tomavas conta de mim…As minhas eternas dores de dentes num verão de calor infame que torrnava Budapeste insuportável e na precisa altura em que nos separámos e cada um dormia numa e na outra margem da cidade. Não sei ao certo onde o foste buscar mas apareceste no hotel onde eu estava com aquele dentista austríaco com duzentos anos de idade. Reconciliámo-nos , mas por mero gozo continuámos a fingir que eramos um casal em processo de divórcio. No cruzeiro, as vezes que nos vimos foi quando nos quisemos encontrar. Enquanto eu era a claridade, tu deambulavas durante a noite. Mas em primeiro lugar e no fim, foi sempre esta cidade, o simbolo-padrão do nosso amor. Através desta janela por onde espreito o céu carregado de nuvens vejo-te chegar ainda moço de fretes a serviço do meu pai e logo a seguir, agora abraçados e sem sono, os dois chegando a casa tão cedo que temos de aguardar que os primeiros bolos sejam retirados do forno da pastelaria. A velha pastelaria, por debaixo do velho apartamento. Os que pensam que sou só a velha doente que fala sozinha o dia inteiro à janela, se não tiverem uma memória, o que farão depois das poucas horas de sono que aos velhos são suficientes? E a deles será assim, uma memória tão perfumada?

2009-06-07T23:00:00.003+01:00

2009-06-07T17:38:00.013+01:00

SABE POIS, DIZ O CLIENTE AGRACIADO.

Sabe bem...

Quando circulo pela Trama e ouço o Rudolfo dizer que esta é verdadeiramente a sua casa; quando a Rosa se despede com o olhar cúmplice de quem sabe o que isto significa para nós; quando partilhamos "histórias de olhos húmidos" com o Francisco; quando digo a pior piada do mundo e sou batido pelo Belard; quando chega a 4a feira e são 17.30h da tarde; quando tenho vontade de telefonar à família Alvim quando faltam à 5a feira (raramente); quando nos enviam mails espontâneos que nos fazem ficar sem jeito; quando o livro impossível chega ao seu destino; quando troco mails com o Changuito, quando vejo que a Letra é mesmo Livre; quando o Tiago chega dois dias atrasado aos eventos e nada está perdido porque ainda damos uma voltinha; quando o Fernando nos ouve desabafar sem se ir embora; quando ouvimos poemas lidos ás 2a.m. e dá vontade de a noite não acabar; quando o Nuno nos pede "abrigo informático"; quando os dois dj's residentes se esticam (Pernadas/ João "half tone"); quando adormecemos e acordamos nos sofás, entre a inércia e a histeria; quando somos visitados por poetas boxeurs que escrevem verdadeiros "socos no estômago"; o sorriso do Eduardo quando o concerto corre bem; quando às 10h da manhã uma senhora recitou a "Chuva Oblíqua" só para mim;que embora abstémio, estou completamente convencido que a melhor companhia para a literatura é uma ginjinha;quando a Fatma nos visita com novidades da Turquia que mudam o rumo da nossa vida;quando clarinetes tomam conta do espaço e embora por vezes desafinados vejo caras alegres de prazer;quando temos uma conversa de parapeito que em poucos dias se concretiza; quando a Francisca nos traz flores; quando o Fallorca e a Cristina aparecem envolvidos por um imenso nevoeiro, qual D Sebastião;quando o Sr Serpa e o Álvaro enchem a Trama com os seus caracóis; quando amigos de longa data nos visitam e abraçam sem dizer uma palavra; quando as cinco magníficas olham para estes pequenos livros com um ar totalmente apaixonado;quando fechamos a porta contando as horas para voltar; quando nos visitam e falam e conversam e por vezes até nos compram um livrinho; ao final da noite soprar de olhos fechados e ver que não estamos sozinhos. - Ricardo *

2009-06-03T21:43:00.003+01:00

2009-06-01T21:36:00.006+01:00

George Grosz, Kurfurstendamm - 1925.

2009-06-01T21:28:00.003+01:00

QUEBRA.

já esta amálgama dolorida
de nervos, veias e sulcos
não me pede bares,
canções moribundas
nem endorfinas
em excesso de
velocidade, café
ou conhecimento avulso.
tombei a um entardecer
e adormeci no local
do desastre. se este sol
já nem me perturba,
as estrelas
não me dão mote
nem tom
irei pois accionar todos
os mecanismos
fazer os milagres que puder
para o resgate
das minhas noites sonoras,
a volta daquel´outra paz
que não venha por atacado,
desarmónica
a interromper-me
do que me é fatal
mas necessito
como o gato vai
ao pão.

2009-05-17T19:01:00.004+01:00

Miki Dora - 1960.

«SOU MAU, SOU FORTE E SOU BONITO!»

O Grunho apresentou-se este Domingo para tratar dos grelhados que alguns vizinhos da rua dele iam preparar.Como acontece em muitos fins-de-semana quando o seu bom humor joga com o calor de um sol radiante de meio-dia. Fazer grelhados é um dos hobbies a que o Grunho se entrega com verdadeira satisfação e essa qualidade é reconhecida no bairro inteiro. Enquanto fuma vai dando pequenos goles na garrafa de cerveja e lançando pequenos pedaços de carne crua a Lúcifer que a abocanha no ar, quebrando por instantes a sua posição estática de sentado. Sempre que Jonas, um amigo do Grunho vai de férias tem por costume deixar o seu pitbull Lúcifer à guarda do amigo do Castelo. O Grunho, que tanta vez afirma gostar mais de cães do que das pessoas, criou um elo especial com Lúcifer desde há três Verões passados. Nesse ano, Jonas que é segurança numa discoteca na margem sul convidou o Grunho para o ajudar no serviço de porteiro. Era um serviço bem pago, trabalhava três noites por semana, deram-lhe dois fatos escuros completos que só o envaideciam. Por outro lado, manter o respeito ou andar à pancada é para o Grunho tão simples como acender um cigarro e esse emprego garantia-lhe muitos picos de testosterona. Uma noite, instalou-se a confusão entre os dois e uma equipa de hockey em patins a quem barraram a entrada. A conversa não existiu e a gritaria não durou muito, por isso viram-se rapidamente chegados a vias de facto. Os dois sozinhos contra quase uma dezena de atletas embriagados. Ambos bateram-se bem na contenda, desferindo sequências de murros, cabeçadas e pontapés no grupo bastante superior, mas quando a luta já ia longa acusaram o cansaço óbvio da inferioridade numérica. Numa fracção de segundo, o Grunho lembrou-se de correr ao carro do amigo para soltar Lúcifer que na raiva de ver o dono em apuros ladrava e batia com a cabeça no vidro da janela . Foi esta a forma com que o grupo debandou tão apavorado como se os tivessem na mira de várias metralhadoras.

- Ai! Tá uma calora que só me apetece andar com ela de fora! - o Grunho, vestido só com uns calções velhos e de chinelos, ia contando a sua última conquista. Uma mulher casada com quem se envolvera depois de lhe ter devolvido a carteira que apanhara do chão no metro da baixa-chiado.- Meus, é que a carteira estava cheia de notas novinhas, com aquele perfume sem igual que é o do banco de Portugal! Mas pronto, como aqui o mangas é um gajo bacano e não quer nada que não seja dele, tive de ir a correr atrás da dona...Depois, como eu não aceitei a nota de vinte que ela me queria dar porque na altura fez-se esquisita e disse que não tinha tempo para ir mais eu tomar um café, deu-me um cartão com o número do telemóvel. – os três homens em sua volta sorriam entre si e apontavam com o queixo para o Grunho, que dispunha a carne rápida mas meticulosamente sobre a grelha. – Mas. epá essa situação não me agradava, pronto! Chamem-me estúpido ou anormal, não quero saber… sempre achei, pá, que não se faz ao outro o que não queres que aconteça a ti! Não ´tava a gramar a cena! Andar com uma gaja que tem o marido GNR a trabalhar no Afeganistão, só de pensar que até podia casar com uma avestruz dessas tira-me a vontadinha de almoçar! Ouçam cá, vocês têm dúvidas que as casadas são iguais ou ainda piores que as solteiras? Ah, pois! É que cavalo preso também pasta, oh yeah, bebé!– Tá bem, tá bem, és cá um santinho, tu! – Lançou um dos vizinhos, animando imediatamente os restantes com frases de assentimento – Santinho de pau oco! – vociferou o grunho que abanava a tampa de plástico com que puxava a brasa, mal movendo os lábios que pregavam o cigarro. - O que mais me admira é como tu, com esse arzinho de foleiro armado em chique, consegues sempre engatar gajas! E qualquer gaja, seja ela rica, nova, velha, ou espanhola! Deves cantar-lhes bem o fado! - riu e deu dois pequenos murros no ombro do Grunho - …ó companheiro, não é com vinagre que se apanham moscas! O que temos de fazer é estar sempre a mandar-lhes bitates, senão elas chamam-nos logo bichas, pá! «olha, olha aquele mariconço!» dizem elas umas para as outras! O que elas querem é o que a gente quer! - és mau! - Sou mau, sou forte e sou bonito!

O Grunho ia concluir o resumo do seu affaire de há uma semana atrás. No último encontro ela esclareceu tudo com ele. Talvez tomada por uma ponta de arrependimento, quis anular aquela aventura, não voltar a vê-lo nem receber mensagens no telefone. – A dona ia correr na maratona de Lisboa, e eu sabia que o boi manso do marido estava cá, mas mesmo assim fui mais o Lúcifer esperar por ela junto à meta. Olhem que quase me deitei todo por cima da grade para que ela me visse! “vai, babe! Vamos embora senão fecha!” , disse eu, mas quê, ela não sorriu nem acenou. Passou a meta e foi logo abraçar um gajo com alguns dois metros que estava lá à frente. Agora, se aquele era o marido ou o amante, p´ra mim é igual! Virei-me pró cão e disse, “Tá visto, Lúcifer! Vamos mas é, que já estou pr´aqui a ganhar bolor! O que não falta no mar é peixe“.

Tal como naquela manhã, o Grunho começara a cantar “Fui dizer-te adeus ao cais”, um antigo fado de Fernando Maurício. A primeira leva de entremeada já estava pronta e o primeiro a provar foi Lúcifer que esparramado ao sol, preguiçosamente foi trincando e engolindo a carne.

2009-05-13T01:24:00.002+01:00

2009-05-10T18:55:00.005+01:00

PENSÃO LONDRES.

seria um
óptimo título
para o poema
em que só
os nossos corpos
ao de leve
salivados
não chegaram a
entrar

2009-05-10T15:12:00.002+01:00

2009-05-03T20:28:00.001+01:00

2009-05-01T16:31:00.013+01:00

CORAÇÃO FORTE.

julgo dispor
de um coração ainda
em bom estado
de conservação
para as donas
que já teve, e
para os tratos
que já me aturou,
por todas as vezes
em que me esqueci dele.
é um coração
pulsante, ágil,
e não-fumador,
um coração de atleta.
quando na rua
alguns miúdos
me perguntaram
se tinha uma bola
para jogar
respondi-lhes
que não, só se jogassem
com o meu coração,
um músculo assombroso
de resistência,
e eles torceram os
lábios plastificados
de ranho.
o cinismo de um
falou por todos,
que eu devia era
ser maricas,
disparou
assim que me calei
e fui à minha vida
de macho garboso
mais o meu
coração de competição,
a bordo da mesma
sombra indefinida.

2009-04-26T01:18:00.007+01:00

2009-04-25T18:29:00.003+01:00

Um dia teve assentos de couro
e jantes especiais. Abandonado

nas margens do passeio quase
só lhe resta o esqueleto. As ervas

irromperam por debaixo e os
excrementos das pombas cobrem-lhe

o tejadilho. Talvez em sonhos
circule ainda numa auto-estrada

em direcção ao sul

(Sucata - Jorge Sousa Braga)

2009-04-22T22:01:00.006+01:00

Baer vs Braddock, madison garden - 1936.

2009-04-22T20:07:00.004+01:00

A POESIA PORTUGUESA: DOS ANOS 90 À REVISTA "CRIATURA".

Conferencistas:José Mário Silva (Crítico do Expresso) António Carlos Cortez (Crítico do Jornal de Letras)

Uma conversa informal sobre as últimas tendências na poesia portuguesa actual, percorrendo diversos trilhos, desde os anos 90 às mais recentes publicações, das mais diversas editoras e revistas. O que se pretende é dar a conhecer ao público leitor de poesia nomes, obras, poemas que nem sempre têm merecido a atenção da crítica especializada. Com presença de alguns dos autores, serão lidos e pensados os textos dos poetas "novíssimos". Reflectir sobre o que é a poesia em geral, eis um primeiro objectivo. Sobre o que é a poesia dos mais novos, eis uma interrogação para a qual José Mário Silva e António Carlos Cortez tentarão encontrar respostas. Provisórias, claro.

Poetas a comentar: Miguel-Manso (1979), Andreia Faria (1984), Paulo Tavares (1977), Joel Henriques (1979), Fernando Eduardo Carita (1961), David Teles Pereira, Hugo Roque e Sérgio Lavos, poetas reunidos em torno da revista "Criatura".

Casa Fernando Pessoa, dia 24 de Abril, pelas 18h30

2009-04-18T20:29:00.012+01:00

VITALISMO.

É conhecido que depois dos trinta agarramo-nos a coisinhas como "agora aprecio melhor as coisas boas da vida", "menos é mais", "oh! eu já passei por essa fase!", "se eu agora me apagasse já ia daqui bem consoladinho...". Jamais concordei com essas machadadas traiçoeiras e serôdias. Não só pela minha predisposição nata para gostar - como diz brilhantemente Jorge Palma - daquele lado errado da noite, como igualmente não tenho culpa de gostar de seguir a minha vida sem temer julgamentos. O amadurecimento enobrece os sentimentos, não os modifica ou anula. O corpo é que paga? talvez ele ainda fique é a dever... Em 2001, na efeméride dos dez anos sob a sua morte, vi (ainda através da velha parabólica que ganhei dos meus pais quando transitei para o 9º ano) um programa de homenagem a Serge Gainsbourg já na sua fase final, onde ele foi surpreendido por um coro de rapazinhos com óculos escuros, fingindo fumar dos seus inseparáveis Gitanes e o whisky companheiro enquanto cantavam uma versão da Je suis Venu Te dire Que Je M´en Vais. Serge Gainsbourg comove-se durante toda a actuação dos pequenos sósias. Morreria três anos depois. Com sede de whisky e isqueiros quase vazios à mesa de cabeceira.

2009-04-16T00:28:00.023+01:00

Tiga*. Photo by Qarim Brown - 2009.

Deves pensar que hoje* irás mais bem arreado que eu (sim, que tu só me ganhaste da primeira vez) mas, meu caro, tu hoje cairás!

...infame!

2009-04-14T14:56:00.019+01:00

A MINHA NAMORADA NO VERÃO DE 2002.

tive uma namorada fascinada
por bruxas e era cientista
tive uma namorada que amava
joaninhas e saia pouco de casa
tive uma namorada que idolotrava
vacas mas não era hindu

esta outra tinha a pancada
do canadá e com ela tudo ia bem
mas ainda assim não suportava
as bandas com o prefixo "the"
no nome que são exactamente
as minhas preferidas como os
the cure ou the strokes

era um daqueles meses
sem r no nome
a última coisa que fiz
foi regar a copo de água
uma a uma as suas plantas
semi-vivas
junto à janela e isso vos garanto
não foi alegoria nenhuma
à nossa relação
senti só uma lástima
e um mal estar
por aqueles seres
mal respirantes

em silêncio desci
as escadas até à rua
enquanto ela secava
e ia escovando os
longos cabelos que
pousavam algures
no alasca

2009-04-10T21:41:00.002+01:00

2009-04-09T21:39:00.019+01:00

SONHO EM MIGALHAS DE BOLACHA MARIA.

devo ter atravessado todas as pontes
de paris em busca de um desses
felinos que fosse a contento dela
que gostava tanto de gatos
e foram várias as luas e
gatos vadios nem um
sequer ao longe

durante o dia perdi a carteira
roubaram-me os sapatos
enquanto dormia na relva
onde tambem ganhei
uma carraça-rainha,
à noite, fraldas de fora
e já a coxear de um pé infecto
eu do bicho andava esquecido
até que sentindo-me observado
fui dar com um muito
escanzelado e cinzento gato
com metade do pelo
e uma das vistas
impedida de abrir

o tipo de gatos com
má pinta são os únicos
que eu ainda assim
vou suportando e de resto
sempre odiei este animal
- então o gato deixou-se
apanhar bem e tudo
mas era tão feio
que não te aproximaste dele
e ficou em minha casa

coloquei-lhe em volta
do pescoço miserável
um lencinho
de seda e ri-me
dessa contradição
enquanto te esperava
comemos bolachas maria
e declamei para ele
hinos dos poetas suicidas
mas embora fosse um
gato das docas
parisienses não se
deslumbrou minimamente
com as citações
ao luar fero ao
qual ele esfregava
o olho bom
indiferente
aos velhos absintados

acordei sem ti
nem o meu novo amigo
que disseste ter
o meu focinho
e quando me lembro disso
penso sempre se um
dia voltarás para
vir recolher
o que sobra de mim

até lá que o gato
te sirva bem como
o souvenir
à minha imagem
mas agora
medicamentos
rápido
para a minha
dor de cabeça

2009-04-08T10:00:00.011+01:00

ABRIL 2006 -

ABRIL 2009...

3 anos, 530 posts e muitos amigos depois, tão grande foi a importância do beco escuro para mim, que ainda não a sei medir muito bem, mas decerto que veio acrescentar uma mais valia à vida do Abssinto. Quando esse é um daqueles presentes que se recebem ao longo de todo o ano, agradece-se especialmente. Obrigado, obrigado, obrigado.

2009-04-08T09:55:00.004+01:00

2009-04-06T20:50:00.000+01:00

2009-04-02T12:24:00.005+01:00

Apollinaire, Un Terrible Boxeur - 1914.

2009-03-30T21:33:00.016+01:00

VELHO POEMA ELECTRÓNICO.

as essências dos teus perfumes
e cosméticos fraquejam
ante o cheiro almiscarado
a sono que trazes ainda do quarto,
vou tacteando letras ao telemóvel e
em bico de olho recorto-te
contra o papel de um bosque
onde braçadas de frutos vermelhos
cobrem toda a parede

mulher a arder que de novo
me despertas para a emergência
de um novo amplexo
com um simples toque
no meu joelho forçando-me
a encarar a espantosa
beleza do teu rosto
invulgar que me lembra
uma clarice lispector
aos trinta e poucos

dois silêncios que embatem,
tu ao meu lado sorrindo para
um sol poente suspenso
no tecto e eu a sorrir
para um aparelho iluminado
registador da nossa falta
de química ou de feromonas,
da nossa falta de sorte -
minha e tua, da nossa uma
vez mais, solidão
que voltámos a apanhar
e agora as tuas unhas
firmemente cravadas na
minha rótula direita

é um bar invulgar
verdadeiramente,
muito cinéfilo, é, é,
como o teu vestido
meio chic mas ordinário
ou o inverso disso
e mais o teu cigarro
em órbita e tudo

esquece lá o que eu
disse da roupa, tu
és linda e estamos até
demasiado bem
vestidos, lembras-me
uma escritora brasileira
em retrato a sépia

«guardar a mensagem?»
pois

música, álcool, tempo,
fingir mais um bocado
que estou a gostar
de ir morrendo.

2009-03-27T23:17:00.001Z

2009-03-25T21:29:00.014Z

O TEU NOME.

às vezes
dá-me pena que me
falte a destreza
para conceber um daqueles
poemas cheios de palavras
indomáveis mas de gostosa
cifra, daqueles que têm
um som mesmo bom
de ouvir, fonética
e sintaticamente
irresistíveis,
mesmo para quem não
avançou muito nos estudos.
um poema extenso, intrincado,
calibre de guerra mas leve
como sapatilha de ballet
ah! antes de to oferecer
dobrar a lírica em quatro
e atar-lhe um lacinho
à volta das redondilhas
plenas da cultura geral
que eu não tenho!
só o título desse poema
queria que fosse de chapa
mas ainda mais perfeito
na palavra,

o teu nome.

2009-03-25T21:10:00.013Z

Clifford Bailey, The one rose - 1997.

Só no tédio me reconheço. O tédio é a verdade, o estado puro. Estive quase a ser um chulo. Estive quase a ser um devasso. Um amigo falava do meu génio. Morreu. A imobilidade dos objectos fascina-me. Olho a poltrona até me confundir com ela. Um erro, qualquer movimento.

Jacques Rigaut - "Papiers posthumes"

2009-03-20T22:29:00.012Z

DA POESIA & DO BOXE/ THE GREATEST.

(Embora muito, mas mesmo muito, menos poeta do que atleta por estes dias de obrigações desportivas, não deixo de assinalar um dia especial ao mesmo tempo que me esforço por salvar aqui o beco escuro do marasmo que nele veio desaguar...)

Liberace and Cassius Clay, I am the Greatest - 1964.

This is the legend of Cassius Clay
The most beautiful fighter in the world today
He talks a great deal and brags indeedy
about a muscular punch thats incredibly speedy
The fighting world was dull and weary
With a Champ like Liston things had to be dreary
Then someone with colour someone with dash
Brought fight fans running with cash
This brash young boxer is something to see
and the heavyweight championship is his destiny
This kid fights great he's got speed and endurance
If u decide to fight him u should increase your insurance
This kids got a left, this kids got a right
if he hits u once u'll sleep for the night
As u lie on the floor while the ref counts ten
u better pray that u dont have to fight me again
For i am the man this poem is about
the next champ of the world there is no doubt
This i predict and i know the score
i'll be champ of the world in 64
When i say 3 they go in the third
Dont bet against me im a man of my word
Yes i am the man this poem is about
I'll be champ of the world there isnt a doubt
here i predict Mr listons dismemberment
i'll hit him so hard he'll wonder where october and november went
When i say two there is never a third
Betting against me is completely absurd
I AM THE GREATEST

2009-03-17T22:08:00.007Z

EXISTIR.

Primeiro os "não-escritores", os "menores", os "repetitivos", os "aborrecidos". Depois então Flaubert e os russos. O Escritor doente de St.º António do Estoril finalmente deu forma ao site e era só mesmo isso. Para mim, os "doentes" tiveram sempre a prioridade, é claro.

2009-03-13T21:30:00.012Z

luxo, calma e volúpia.

2009-03-11T22:09:00.031Z

Teresa Moura, Berlim - 2008.

NANDO.

Todos achamos que naquele dia o Nando sentiu finalmente o alívio que há já tanto tempo procurava e tinha desistido de encontrar. Um alívio que ele nos dizia ser tão difícil de sentir e que nada tinha a ver com aquilo a que nós chamávamos de felicidade ou realização. Isso tinha ele em número suficiente para distribuir por todos nós.

Naquele que foi o seu último dia, antes de sair Nando ter-se-á concerteza despedido da multidão de gente que há tantos anos se tinha alapado no seu apartamento. Não deve ter sido fácil deixar para trás os amigos Bach, Bowie, Morrissey, Cave, Cure, Flaubert, Sartre, Carver, Fitzgerald, Bernhard, Heminghway, Rothko, Miró, entre muitos outros que acamparam em quase todas as divisões do T4 de Alcântara.

A decisão que tomou naquele dia não terá sido facilitada por esta despedida sentida. Lembramo-nos da importância que o Nando dava aos seus livros e à sua música. Ele costumava até contar que após ter passado toda a infância e parte da adolescência em Macau, na hora de regressar a Lisboa optou por trazer duas malas enormes carregadas de livros. Nenhuma roupa foi incluida nessa bagagem, trouxe a que tinha vestida e mais alguma na mochila. Cento e vinte quilos de livros por que pagou uma fortuna.

Lá se foi o nosso Nando, durante vários anos campeão de judo, o nosso desafiador para enormes noites perdidas entre copos e pratos sempre bem servidos, em locais surpreendentes onde nos guiava felicíssimo num estado próximo do encantamento a contrastar com as nossas expressões de deslumbre. Sítios na nossa própria cidade que não sabíamos que existiam e mesmo se soubessemos, por motivos de conta bancária, só poderíamos admirar por fora.

O Nando homem. A figurona magnetizante, sempre bem arreada, que alternava entre o estilo gentleman e pulha sem o mais pequeno aviso. A voz de timbre metálico cujo timbre ninguém ousava interromper, sempre cheio de razão, mesmo quando entrava em delírio. Habituámo-nos a compreender quando se fechava na sua concha, mantendo a brasa do cachimbo de design minimalista. Sabiamos quando estava prestes a desaparecer durante uma temporada e de que nada valeria tentar contactá-lo. Assemelhava-se muito a uma aparição fantasmagórica, alguém que conhecemos, mas nunca completamente. Às vezes penso nele como um fantasma, se não o foi, então era o filho da mãe mais intermitente de Lisboa.

Acabou-se o Nando, o nosso pantomineiro de sempre, o divertido, o espirituoso, que sempre safava do fracasso os jantares de grupo mais tremidos, e que nem precisava de beber porque já era semi-louco de nascença. Nando o original que depois de trocar de roupa com um sem-abrigo resolveu plantar-se durante um dia inteiro à porta da nossa eterna Versalhes a pedir esmolas e bolos aos clientes que entravam. Uma aposta qualquer que perdera, contou-nos, mas podia bem ter sido mais uma das suas fantasias. Nando era rico, descendia de uma familia de diplomatas que vinha do tempo do rei, trabalhava na bem sucedida empresa de organização de eventos que fundara com o primo e gastava ainda mais do que aquilo que recebia. E aos trinta já poucos desejos tinha por cumprir. Muitas vezes organizou festas e banquetes exuberantes para nós, os seus amigos tesos e que por essa razão nunca nos cobrava absolutamente nada. Foi ele que me deu a provar caviar do verdadeiro, coisa bem diferente daqueles frascos de caviar de imitação à venda nos hipermercados.

Nando noctívago e apóstolo decadentista que gostava de ir às putas com o mesmo à vontade com que numa livraria se punha a desfolhar livros. Estamos até em crer que no seu dia último o sacaninha abordou alguma daquelas romenas que parecem estátuas a ornamentar as esquinas do Rossio. Ainda nessa tarde de vento desagradável ele terá subido com alguma puta novinha que lhe pediu para não se despir integralmente por causa do frio cortante, e ele, lógico, assentiu sem que isso o impedisse de deslizar as mãos frias por debaixo do casaco enchido a penas de pato, fazendo-a arrepiar e disso retirando um grande gozo visivel naquele sorriso tristonho. Belíssimo sorriso tristonho. Depois, na Suíça pagou-lhe um lanche. Disse-me ele que as putas apaixonavam-se frequentemente por ele, e acredito seriamente que não fosse só por causa do seu dinheiro. A nós, que o conhecemos bem, sabemos como isso é perfeitamente natural, mesmo nas putas.

O nosso amigo Nando, que está ali deitado podia até ter-se farto disto tudo, mas não. O médico disse-lhe que tinha o coração fraco como o de um passarinho e que um dia havia de se ficar durante o sono. Uma benção, disse-lhe o médico. A mim o Nando disse simplesmente que tinha o coração fora de prazo. Com aquele sorriso tristonho. Ora, frases destas não podem ser ditas a gajos novos, ricos, bon-vivants e cheios de vida. Gajos desportistas, que gostam de dançar toda a noite e que até têm as mulheres todas para eles. Nada mais errado. Mas não tenho dúvidas que partiu consoladinho. Naquela noite esse senhor continuou a carregar a fundo no acelerador do Mercedes descapotável quando já ia picado no ar da noite. Pregou fundo até ter chegado às rochas e se por acaso gritou antes do carro se esborrachar duzentos metros abaixo, foi por ter sentido o gosto da liberdade, igual a quando se ria sozinho quando apanhava ondas no Guincho.

Foi assim o Nando. Ali naquela casinha branca atrás de nós ficou um boneco e nada mais. Se bem repararam, os braços não eram os dele, apenas as mangas do casaco com chumaços no seu interior, as mãos eram as de um manequim. Ai o folião, que palhaço, parece que ainda está a gozar connosco, ali deitado! Mas também ele havia de se rir daquela figura!

Bem, meus amigos, então cá vai...quero ouvir-vos bem alto! - Nandinho, à tua!

- À tua! (coro)

2009-03-11T20:51:00.013Z

A TALUDA.

a toi

«tu irás ser minha»
disse-me eu
cheio de uma certeza
mineral

o que nunca digo
com tanta convicção
é que irei ser
rico

mas para mim a sorte
grande
também não seria
assim

e então eras só tu
um pratinho de sopa
e eu ficava mesmo
bem.

2009-03-10T00:08:00.001Z

Robert Ecksel, Teron and Devittoria After The Fight - 2009.

2009-03-08T20:27:00.011Z

A NOITE DO ÚLTIMO SÁBADO.

varri tudo para
debaixo do sono
como se me
tivesse preparado
para a coisa má,
deixei a pirisca
das vagas
passar-me por cima,
uma vitória
extremamente justa
de todos os
gira-discos
reunidos lá fora,
mas perdi bem
e com a convicção
do meu corpo-
rocha lunar
não ter sabido
fazer melhor
porque com a noite
foi sempre o mais
dedicado possivel
e, com honestidade,
não lhe apetecer
trabalhar numa forma
de alterar isso.
tudo poalha de
outras rebentações
quando o que eu
gosto mais é de
partir em acelerado
à tripa-forra
mesmo tão exausto
e deixar-me engolir
por uma cama
que só à margem
me devolve
por tédio ao meu
peso, tamanho
e para castigar
com mais cansaço.

2009-03-06T22:59:00.008Z

2009-03-06T22:58:00.012Z

AQUELE DUPLEX.*

Acontecia-me muito no tempo da outra senhora, mas hoje são raros os livros que levo para o balcão de uma livraria sem querer saber do preço. Mas às vezes ainda deixo que isso me aconteça e mesmo quando estes não estão em saldo. E livreiras que fornecem aspegics. Livreiras bonitas e com sentido de humor, e ainda contar com a calma generosidade do patrão. Trios de jazz enquanto se lê gratuita e descaradamente livros inteiros de poemas de Oscar Wilde o mais próximo possível do bar. O Rato à noite.

* Trama

2009-03-06T22:57:00.003Z

P: E o medo de não escrever mais?
R: Esse medo tenho eu sempre. Sempre me persegue essa ideia de já não poder escrever e não poder fazer mais nada. Mas um dia tudo isso acabará naturalmente, não se aflija.

in Em Conversa Com Thomas Bernhard, de Kurt Hoffmann; Trad. José A. Palma Caetano. Ed. Assírio & Alvim -Ago. 2006.

2009-03-06T22:56:00.000Z

PÉ DE ATLETA.

quando no ginásio
ganhei pé de atleta
não ganhei grande coisa
e mesmo a prestável
rapariga que aspergiu
o fungicida despediu-se
de mim sem saber muito
bem aquilo que tinha
acabado de exterminar;
depois disso os risos
da sua ignorância
divertiram-me
muito mais que o
genocidio final
que aconteceu
no intervalo dos
meu dedos em
tirano contágio
espumoso.

2009-03-04T23:01:00.011Z

OPORTUNIDADES DE SILÊNCIO.

houvesse mais oportunidades
para não ouvir o gemer do
velho frigorífico
bronzeado de ferrugem
evitar os meus
pirilampicos e breves
pesadelos do meio dia
os guinchos dos ouriços
cacheiros queimados
vivos pelos operários
na fábrica da minha mãe,
notar os guardanapos de natal
espalhados pelas divisões
usados como limpadores
tão pouco nobres,
parar e analisar
a expressão muito
intensa mas um rosto
sem expressão,
não insistir
em práticas de enfado
como esse hobbie
que ganhei por tanto
me utilizar dos transportes
públicos,fazer listas
de tudo o que o meu
entendimento talvez
mais fraco
que o da média
não confere uma
ponta de apreço,
o telemóvel futurista
os realizadores mais
citados e outras
coisas que não
enrigessem e enchem
de veias o meu
interesse, como
as Barcelonas os Gaudis,
todos os escritores, poetas
e pintores surrealistas -
não quero que me
intriguem mais. só
os nomes menores
são meus, como
os discos que mais
vezes toquei na vida
mas foram um
fracasso nas vendas.
revejo e aumento o
inventário dos
corpos trespassados
pelo meu, as linguas que
visitaram a minha boca
penso a forma de descalçar
silenciosamente os sapatos
a uma rapariga deitada,
repetir acordes seguros
há muitas vidas
aperfeiçoados,
a alegria contagiante e
o toque carinhoso da
gravata recém comprada
e tudo o que resultou de
ter tomado a vaidade
como se fosse uma
doença, corrompido
por protocolos de que
não precisava
tudo tarde demais
agora. se ganhei apego
a tantos males inculpo
o meu lado humano
comunicante
o meu outro prevê
acordar na próxima
oportunidades de silêncio
uma calma nova
e nem me dessem
outra coisa.
entretanto, rever
o ecce homo do
frei carlos, lá à frente
viagem a roma.

2009-03-01T23:20:00.002Z

2009-03-01T14:52:00.027Z

O GRUNHO E A GALDÉRIA.

- Olá!
- Viva.
- Dá-me o teu chapéu.
- Dou-lhe o quê, dona?
- O chapéu.
- Chama-se boina, dona.
- Dá-me a tua boina. E esse lenço, pode ser?
- Dou-lhe o que você quiser mas só no quarto. Aí eu até me descalço até ao pescoço, se me pedir.
- Dá-me a tua boina, vá... ou então empresta-ma.
- Ó dona, deixe-me aqui a ouvir esta música que é tão lindinha.
- Pronto, esquece a boina. Também não me arranjas um cigarro?
- Negativo, amor.
- És mau.
- Sou sim senhora. Menos na cama.
- Peneirento! pffft!
- Galdéria.
- ...?
- Dói? Mete gelo! - Eh, despeça-se das pessoas, sua malcriada! ...Já não vais cedo! E vocês dois aí em cima, metam é música de jeito que eu não paguei doze euros p´ra estar aqui a adorar-vos. Vai'embora senão fecha!

2009-02-24T21:38:00.012Z

A CERIMÓNIA.

nunca vi a cerimónia dos
óscares
e este ano não houve
mesmo entre
as dezenas de
filmes apresentados
um único
que eu tenha visto

aconteceu nunca mais
ter esquecido
de ainda criança
ter visto a grandiosa
actuação de uns rapazes
vestidos de preto e a
música chamada
just like heaven

mas isso vi
recentemente
não foi em
nenhuma cerimónia
dos óscares
e hoje percebo
tanto de cinema
como então
é que eu não sou cinéfilo
e acho que tenho
a essa iletracia
algum carinho

mas de livros eu
ainda gosto
e dos tapetes
vermelhos
tão esburacados e
carecas da casa
dos meus bisavós
também

desde pequeno

2009-02-21T21:15:00.015Z

Robert Ecksel, Valentine Golding - 1998.

O EMBUÇADO.

Na cabeceira do balcão no ponto exacto onde este termina, de pé, com uma perna traçada, o Grunho brinca com o trio composto pelo telemóvel, o isqueiro e o maço de tabaco. A pender sobre a testa, o capuz da sweatshirt amarela, que, com a inclinação da cabeça só lhe permitia ver o rosto do nariz até ao queixo coberto de uma barba muito crespa... Um certo estilo de pugilista que os ombros largos e o pescoço forte ajudam a determinar. À sua frente, uma chávena de café há muito vazia e um balão de macieira também já quase seco. - Tu esta noite estás triste, filho! - dispara a criatura obesa do lado de dentro do balcão, antes de endireitar os óculos vidro de garrafa sobre a cana do nariz. - Eu? Oh, dona Irene, estou mais triste do que as coisas tristes...e aqui apanhar sede! - acaba de um trago as gotas de macieira restantes no copo e pede mais uma com um gesto do dedo. - Então? De certeza que é coisas de saias! Ai rapaz, tu vê lá se acertas! Olha que já não és nenhum miúdo! - o Grunho pega o novo balão de macieira da mão de dona Alice antes que ela o chegasse a pousar, e com o copo junto à boca dispara – Eu acertar, acerto! É com as luzes ligadas, no escuro, debaixo de água, a voar, eu acerto sempre e é logo à primeira! - Com um só beijo o Grunho esvazia o cálice e leva um cigarro aos lábios, que o prendem num canto da boca. - Pois, eu sei que tu acertas bem!...- O Grunho com um gesto rápido de dois dedos liberta o cigarro - a dona Irene não quer ser a minha amante? Ao menos os amantes não se iludem um ao outro! Entre eles não há desilusões porque tudo pode acabar a qualquer altura, é ou não é assim? Não havia de haver nada a esperar, nada a desculpar, e nada a explicar! Os amantes é que se safam bem! - A gordíssima mulher de avental sorri silenciosa. - E para que é que tu querias ser amante de uma cota como eu? Estás nesse estado por causa de uma flausina qualquer! Deixa-te disso, um rapagão assim como tu! Sim que eu sou velha mas não estou cega, todas as raparigas te deitam o olho! - Todas me deitam o olho e eu ferro-lhes o dente, mas acha que é isso que eu quero? Tou a ficar sem vida p´ra isto! Ai dona Irene, que você é que era mulher p´ra mim! Se nós tivessemos andado juntos na escola eu levava-a sempre p'ra trás do pavilhão e cá connosco era só “lovestory”! - O Grunho larga nesse momento uma nota de cinco sobre o balcão e volta a pegar no cigarro. - Bem, vou dar de frosques que se eu começo para aqui a chorar no seu ombro você ainda se constipa. Até amanhã, menina! - Dá uma rápida piscadela de olho e recolhe as poucas moedas de troco que a velha de sorriso tristonho coloca sobre o balcão. - Boa noite...dá lá as melhoras à tua mãe! E tu, juízinho nessa cabeça, ouviste? - O Grunho estaca à porta do café para acender o cigarro, bate as mãos e esfrega-as uma na outra como que para as aquecer. Olha para cada um dos lados e decide seguir para a esquerda. Talvez na direcção de sua casa.

2009-02-21T18:47:00.000Z

Me gusta el vino
tanto como las flores;
y los amantes,
pero no los señores.
Me gusta ser amigo de los ladrones
y las canciones en francés.

No soy de aquí, ni soy de allá

2009-02-18T11:15:00.003Z

2009-02-16T20:31:00.010Z

Egon Schiele, Sitzender Maennlicher Akt - 1910.

LINZ.

tive sobre mim
o desalento inteiro
que as agulhas da catedral
- pedras de esmoriz
limas e lixa
me apontavam,
a patina de gelo
do teu corpo
ambulante-adormecido
de longuíssimos
cabelos que traiam
a minha direcção,
aquela exposição
de Nitsch em que
eu requintadamente
passaria faca
e bala em igual
modo experimental,
Linz, o fenómeno
de um nome
que se metarmofoseou
em nada
alvorada fascinante
de angústia leve
agora

2009-02-16T20:19:00.006Z

AFOGA-TE MAIS EU.

afoga-te mais eu

cairemos na súmula
tão clara e
sucinta
quanto possível
das nossas noites
tão largamente
desviadas

velozes
desapareceremos
como gotas de água
caídas na
febre do deserto

2009-02-13T22:50:00.010Z

«CRIATURAS, SEGUINDO RUY BELO»
Diogo Vaz Pinto, Hugo Roque e Pedro Jordão

Reunidos em torno da revista Criatura, Diogo Vaz Pinto, Hugo Roque e Pedro Jordão são, em maior ou menor grau, extremamente atentos à possibilidade de sentido que o literal pode fazer deflagrar no poema. Cenários urbanos, cafés, bares, discotecas, mas também a Bíblia, Deus, paisagens industriais, uma total (propositada?) ausência da rima, mas uma curiosa impressão rítmica fazem destes três poetas vozes muito originais que, esperemos, não se tornem epígonos de uma qualquer tendência meramente literal. Há poemas de Diogo Vaz Pinto (n. 1985) em que os ecos de Ruy Belo são evidentes: a torrencialidade discursiva, um tom de pequeno conto, mas elidindo os versos, um entrecruzamento de referências eruditas (Debussy) com um léxico ao mesmo tempo prosódico, a sua poética define-se pela assunção do falhanço da poesia: «Pratiquei em verso a arte de abrir sorrisos/ a quem não tem dentes./ Falhei».
Já em Hugo Roque qualquer coisa de Cesário parece reencontrar-se connosco. Baudelaire e Hart Crane são leituras que se pressentem. Também Roque nos vem falar do dióxido de carbono social, da cidade como espaço do vazio, do quotidiano mais ignóbil porque exausto. Neste poeta, em cujos poemas há a tentação da quadra, ou do poema vertical, atomizado, à Carlos de Oliveira, igualmente se indicia a ironia deceptiva à O'Neill: «Estou demasiado cansado/ agora que dormi horas a mais/ estou com tempo/ ia bem um lanche ao final da tarde/ à noite uma peça de teatro/ que já faz tanto tempo [...]». Todavia, Hugo Roque (n. 1978) é, parece-nos, um trabalhador do verso, um cinzelador não de palavras, mas das sensações: uma extenuação, um abatimento, a recordação do tempo, a certeza de estarmos em tempos do fim farão de Hugo Roque um autor a seguir com toda a atenção.
Relativamente a Pedro Jordão (n. 1977), a sua escolha poética é marcadamente inglesa. Há uma vontade de internacionalizar a mensagem e uma bem conseguida oscilação entre o aforismo e o poema em prosa: «os mais perigosos são os desejos com arestas/ tão exactos. Ensina-nos a prudência/ a arredondar-lhes os cantos a desenhá-los/ ambíguos mas a ambiguidade/ sempre tão frágil e não sincera [...]». Jordão, apesar do que fica dito, exprime um confessionalismo por vezes saborosamente adolescente: «não os dias mas as noites/ as noites são mais honestas/ pelo que escondem e/ pelo que nelas se acende». Uma curiosidade: em muitosdos poemas reunidos na revista Criatura, Pedro Jordão, parece deixar sugerida a lição de Manuel de Freitas: o único real absoluto é não haver real absoluto nenhum, muito menos o da poesia.
Estes rios vão desaguar onde? Lirismo, ou haverá outro caminho?

António Carlos Cortez, in Jornal de Letras n.º 1001 (12/02/09)

Muito agradecido ao Diogo por me ter poupado o trabalho de transcrever o texto directamente do jornal. E por tudo o resto também.

2009-02-11T18:46:00.002Z

2009-02-11T18:23:00.002Z

allposters.com

2009-02-07T14:20:00.025Z

Teresa Hubbard/Alexander Birchler - 2007.

A CARTA.

Sábado de tarde e um café numa Brazileira solheira depois do almoço. Um daqueles raros sábados em que estou de folga e além de não estar a chover o céu não é uma visão do apocalipse. Naquele dia, a simples visão de um jardim público no meio dos prédios provocou em mim o desejo de ir a qualquer sítio que fosse puro, limpo e saudável. O homem pertence mais à natureza do que ao ferro e ao betão por si criado. Pelo menos é o que eu sempre achei. Ainda sem um destino fixado, tudo o que sabia e disso tinha a certeza é que era urgente escapar-me de Lisboa. Comprei na Fnac o Changes. Apetecia-me ouvir uma compilação de David Bowie pelo caminho - de resto, não tinha nenhum cd no carro para ouvir -, seria a minha companhia. No largo do Cais do Sodré, projécteis de merda provenientes de uma árvore assustadoramente ruidosa caem sobre o tejadilho do carro enquanto aguardo que o círculo verde do semáforo se ilumine, sempre ao som daquela rajada de tiros a embater na chapa. Arranco a fundo antes que o pára-brisas ficasse coberto de trampa . A meio da 24 de Julho começo a sentir a vibração que antecede o toque do telemóvel. Atendo.

Era o Bernardo Telles. Todos nós, de uma forma directa ou indirecta conhecemos pessoas das chamadas classes elevadas cujo elo inoxidável entre si é, sempre foi, o seu nome próprio. Todos se chamam invariavelmente Francisco, Martim, Rodrigo ou Bernardo. O Bernardo que eu conheci era uma vêz mais, de uma classe distinta da nossa. Ele e a irmã mais velha. Nunca percebi o porquê dos pais - que, dizia-se, eram uns milionários do Alentejo - os terem matriculado numa escola de ensino oficial. Talvez fossem daqueles que incutem nos filhos uma espécie de regime do "aprende por ti mesmo" para que não se tornem manientos e vulneráveis em relação à maioria das outras crianças. Dei-me bem com Bernardo logo desde a primeira aula. Os nossos principais divertimentos era desenhar carros e gozar com os erros do português escrito e falado pelos nossos professores. Uma vêz Bernardo apareceu na escola com o Range Rover da mãe. Em todos os intervalos das aulas fomos para dentro do carro beber garrafas miniatura de gin, vodka e líquidos de todas as cores que ele tinha trazido dentro da mochila. Enquanto nos embebedávamos sumariamente, iamos escutando cassetes do Pavarotti que além das garrafinhas de vidro era coisa que não faltava dentro daquele jipe. À Teresa conheci-a quase ao mesmo tempo através do Bernardo porque estavam quase sempre juntos. Foi através dele que pouco tempo depois soube da curiosidade que Teresa nutria por mim, o que eu achei incrível e por isso tomei como gozo porque além de melhor aluna, Teresa era a miúda mais bonita de toda a escola, não contando com o facto de ser dois anos mais velha que eu. Principiámos um namorico que durou até às férias grandes, depois Teresa não voltou à escola. Bernardo e eu desentendemo-nos por uma disputa qualquer a ver com saias e sobre a qual ainda hoje não estou bem certo o que terá sido.

Duas horas depois eu já estava junto à antiga sé de Elvas à espera do Bernardo. Seriam umas quatro da tarde e parecia estar cada vêz mais calor. O contacto das minhas costas com a pedra do arco da entrada refrescou-me. Era um abrigo excepcional; desde que arrancara de Lisboa que eu tentava descobrir quem dera a Bernardo o meu número de telefone. Lembrei-me que outro amigo meu falara-me dele há algum tempo. Só podia ter sido esse. Tinha-me dito que Bernardo também combinou encontrar-se com ele uma vêz para lhe pedir dinheiro. Tinha-se chegado ao pé dele com uma carta dentro de um envelope. Nessa carta Bernardo pedia emprestado uma quantia para cobrir a dívida de um negócio que não correra muito bem. O certo é que agora quanto mais eu esperava por ele mais evidente se tornava essa ideia na minha cabeça. Continuei a meditar nisso mais alguns minutos e se já estava desconfiado não tive dúvidas quando vi o meu ex-colega Bernardo, que aos quinze anos lia o Le Monde Diplomatique e sabia fazer vários tipos de nós de gravata, estacionar ao pé de mim um carro mais velho e acabado ainda que o meu, barulhento, e de vidros pretos baços.

A primeira coisa que me dirigiu foi a palavra "galã", que foi repetida várias vezes até ele se ter aproximado de mim a alguns centímetros de distância. Depois perguntou-me se eu ainda continuava a roubar as namoradas dos colegas, que na altura o havia magoado a valer mas que enfim lá passou. Só encolhi os ombros e levantei os braços em gesto de sentida inocência. Cumprimentou-me com um grande entusiasmo e parecia estar realmente muito contente por ver-me. Em outras circunstâncias não o teria reconhecido. Engordara, o cabelo estava comprido até aos ombros e desfraldado. Pareceu-me claro que Bernardo tinha descido um furo por cada ano passado desde o fim do liceu.

Tinhamos metido pelas ruelas estreitas que envolviam a Sé a caminho de duas cervejas frias. Perguntei-lhe por Teresa, quis saber se a irmã continuava a ser irresistível sobre todos os ângulos em que a olhassemos e fascinante quando falava ou mesmo quando não dizia nada. A expressão dele mudou e disse que não, as coisas tinham mudado desde esse tempo e que a propósito disso tinha até escrito uma carta para eu ler. Disse-lhe que não fosse parvo, não tinha feito uma viagem de hora e meia para ler uma carta, mandei-o pôr a carta no bolso e pedi mais cerveja para os dois. Acabou por me dizer que a irmã tinha o vício do jogo e estava atolada em dívidas, o que, atendendo ao evidente estado de desleixe que ele aparentava, presumi que inculpava Teresa nos seus próprios erros. Não precisei de ler a carta. Quando lhe perguntei directamente o que tinha eu ido eu fazer a Elvas, Bernardo, impaciente e notando o meu crescendo de irritação, perguntou-me de chofre se eu lhe emprestava 850 euros. Nem um euro a mais nem outro a menos, exactamente a quantia de 850 euros. Continuava com o seu sorriso comprometido e os olhos injectados de sangue aguardando impaciente pela minha resposta. De imediato lembrei-me que mais do que a nadar em droga ele devia estar submerso nela. Acontece às melhores familias. Estava determinado a sair daquele local. Ao chegar junto à Sé vi uma mulher entrar subitamente no carro de Bernardo. Tinha estado encostada a fumar o cigarro que ainda agonizava caído no empedrado secular. Era Teresa. Decerto não contou que a entrevista do irmão terminasse tão cedo. Não pude vê-la através dos vidros foscos mas também fiquei aliviado por ser assim. Não quis aprofundar os problemas dos irmão Telles quando isso só poderia aumentar a sua humilhação depois de eu ficar a saber de tudo e determinado a não os ajudar. Por meu lado evitava somar mais pontos à minha decepção acerca de ambos. Senti-me a deprimir. Pedi desculpa a Bernardo mas não o podia ajudar. Um frio cumprimento de mãos e a certeza de não nos voltarmos a ver. Continuei a viajar com o David Bowie à pendura pelas planícies em brasa mas com menos vontade de aproveitar a tarde soalheira. Penso que foi naquela tarde a primeira vêz que me deparei com a realidade do meu próprio envelhecimento. Não voltei a Elvas.

2009-02-06T00:21:00.000Z

REALISMO.

quando estes
olhos
(um zoom
de azuis?)
sobre esta
mínima
pétala de
pálpebra
deixarem correr
de fina estria
a lágrima da
raiva
não morrerão
sóis
não se apagarão
estrelas
apenas outro
sulco na super
fície da face

Carlito Azevedo
"Colapsus Linguae", Ed. Sette Letras, 1991, RJ

2009-02-04T12:09:00.018Z

POR TER PASSADO NO NICOLA.

Magro, de olhos azuis, carão moreno
Bem servido de pés, meão na altura,
Triste de facha, o mesmo de figura,
Nariz alto no meio, e não pequeno;*

Voz macia, barba de lixa
Ombros fortes, e gesto casmurro,
Distraído, no caminhar pouco seguro,
Coração, sabe lá onde fica;

*Bocage, Retrato Próprio.

2009-02-03T01:08:00.002Z

2009-01-27T18:22:00.016Z

Abssinto - 2009.

O CANSAÇO

DO ANJO BOXEADOR.

tiny tears make up an ocean
tiny tears make up a sea
Tindersticks

entre o jazz espraiado
na trama
as pernas abertas do lux
e as centelhas bruxuleantes
do british bar
tu seca bem,
anjo boxeador
esse rosto molhado
de chuva
e sonhos de fantasia
que o derrotismo
não é coisa tua
vai antes hipnotizar
raparigas com
o ritmo da tua maçã-
de-adão,
alavanca por aí sorrisos
por resgatar
vai mostrar as tuas medalhas
- mortalhas com
que tu te distingues

não deixes de dançar
como tu sabes
e se depois da alvorada
te pedirem
deixa-as rasgar
o teu corpo
à vontade até
se cansarem

à saida do cais
da pedra
mistura-se
a orvalhada
com o teu cansaço
esse derrame
que te arde nos olhos,
é a vida,

minúsculas mariposas
eléctricas
se balançam
na argola do teu ouro,
batem as asas
a aliviar-te
a passada
como é perfeitamente
unido
o circulo
dos amigos da
noite
mas tu vais ligeiro
não estás cansado
verdadeiramente
até que enfim
o demonstres

à saida do cais
da pedra
mistura-se
a orvalhada
com o teu cansaço
e o derrame
que te arde nos
olhos em vermelho
é a vida

vida das possibilidades
esgotadas mais o
gozo e a alegria
cessantes
mais a liberdade
que sabes
não poder nunca
fazer-te doer,
longa como
a soma do céu
de todos
os planetas

2009-01-25T14:17:00.009Z

O PROXENETA.

amiga 1 - Ah aquele é giro!
amiga 2 - Credo, Ana!
amiga 3 - (sorriso)
amiga 2 - É um chulo!?

2009-01-25T14:13:00.005Z

2009-01-21T22:51:00.001Z

Gustave Caillebotte's, Toits sous la neige - 1878.

2009-01-17T19:45:00.002Z

Françoise Hardy née à Paris le 17 janvier 1944.

2009-01-17T18:36:00.012Z

FRANÇOISE esta é para ti.

diria que há já
muito tempo
tenho a minha
paleta de cores
bem definida
e todos os anos
vou empilhando telas
de todos
os tamanhos
que amarelecem
antes da travessia
dos ratos.

podia-te contar
que aprendi cedo o
meu ofício impostor
e logo me enfastiei
ao chegar a adulto
parti por isso os pincéis
sem terminar
a obra que me valesse
o prémio e por
me bastar o trabalho
dos artistas valentes
que me servem
e hão-de continuar
a chegar bem.
deixei-me de concursos
não me inscrevo em nada
e pus de parte
todas as iniciativas.

temos portanto que
o meu tempo não me tomou
e quanto a isso
meu caro
não há nada a fazer.

vesti o melhor fato
que tinha
e deitei a andar
com uma caixa de música
francesa quando encosto
docemente ao ouvido
estas mãos frias
fechadas em concha.

vou remediando.

2009-01-15T10:38:00.001Z

Helmut Newton, Serge Gainsbourg & Jane Birkin series - 1974.

2009-01-11T11:20:00.020Z

vi-te primeiro deixei que me encontrasses
ó rua do capelão és o quê de rosmaninho?
dei-te os últimos morangos do saquinho
e em vez de te prender pedi-te que abalassess.

Miguel Manso in Quando escreve descalça-se

UMA TARDE COM O GRUNHO.

Belém, o passeio da estrada exactamente de frente ao Mosteiro dos Jerónimos. No momento em que fixou os olhos nele, Carla não dúvidou, era ele que vinha na sua direcção. O mesmo corpo delgado, as mesmas pernas demasiado longas para o tronco enfiadas num par de calças elásticas cinzentas outrora pretas, o riso alto e inimitável, a boina velha enfiada na cabeça. Era o Grunho que vinha a caminhar no meio de duas raparigas bastante mais baixas que ele, as duas mãos a pender dos ombros de cada uma delas. Carla surpreendeu-se por aquela hora do dia ele trazer um laço e uma espécie de casaco escuro. Mas como ela bem sabia, o Grunho é personagem para vestir o que quer que lhe passe pela cabeça.

Carla e ele têm o que o Grunho chama de “uma relação castiça”. Ficaram amigos desde que ela, repórter do Expresso descobriu e convidou o Grunho a fazer parte de um documentário sobre as figuras populares de Lisboa. Durante esse trabalho saiam juntos e nunca se sabia de que forma terminariam os seus passeios, embora nunca tivessem dormido juntos. Eram acima de tudo dois amigos unidos na cumplicidade que une duas pessoas que nada têm a ver uma com a outra e que por esse facto desfrutam redobradamente da companhia uma da outra. Podiam passar uma tarde inteira a conversar num café de bairro sem daí passarem para contextos mais íntimos. Carla tinha o salvo conduto de que nunca se apaixonaria por ele e o Grunho sentia até o alívio de não ter de se submeter ao esforço de seduzir aquela mulher cuja simples companhia lhe dava tanto prazer. Carla conseguiu abrir um precedente exclusivo. As únicas mulheres com quem o Grunho não avança segundas intenções são as vizinhas de Alfama com idade para ser avós dele.

- Onde é que foste desencantar essa t-shirt, ó meu? - apercebera-se de que aquilo que ele trazia vestido era uma simples camisa com a estampada de um laço e o recorte de um casaco. Acenou que não com a cabeça - és sempre o mesmo galã! - disse ao aproximar-se dele. O Grunho que nesse momento vinha a segredar qualquer coisa ao ouvido ora de uma ora da outra turista algumas palavras em espanhol, italiano e português provocando nelas vagas de riso puras, expontâneas. Ao notar a presença de Carla, que tinha estacado à sua frente acenando a cabeça de uma lado para o outro, o grunho puxou do seu sorriso de emergência procurando uma forma de não mostrar a surpresa de ver Carla naquele local. - Oh! Se não é o meu anjo é outro por ele! - e, descrevendo um meio círculo foi-se colar de frente para as raparigas que sorriam ainda divertidas com as chalaças dele. As duas trocaram olhares entre elas com o ar de quem se tenta inteirar de um acontecimento imprevisto quando o Grunho começou a caminhar para trás, cantarolando num espanhol agora irrepreensível por tantas vezes a escutar, trechos de uma música antiga de Julio Iglesias.

Si tú te vas...
Se irá contigo el tiempo y mi mejor edad...
Te seguiré queriendo cada día más...
Si tú te vas...

- As duas raparigas olharam uma para a outra e entoaram em uníssono um sentido “Oh!” - Adios, guapíssimas chicas! Que vos gusta Lisboa mucho! Tchau! - e dobrou-se ao meio numa vénia para cada uma das turistas que aproveitaram nesse momento para puxar da máquina fotográfica. O Grunho fêz uma terceira vénia para uma fotografia e girando nos calcanhares voltou a ergueu-se em frente de Carla. Abraçou-a muito contra si, como se tentasse esmagá-la com os braços, beijando nos cabelos! - Ai que pulha! És de um descaramento! - e pondo-se em bicos de pés deu-lhe um beijo no duro pescoço de veias salientes. - Então, vais deixar as tuas novas conquistas assim?!- disse Paula num tom irónicamente reprovativo – Duas logo! Mãe e filha! Já viste?! Mas babe tu sabes que eu vinha era a pensar em ti, não sabes disso?! Se tu não aparecesses neste instante eu ainda dava em xarope, pá! Eram tão chatas ali as flausinas, só a pensar na exposição do "Bernardo" e eu só a pensar em ti, já viste? Carlinha, tu és cinco estrelas e mais uma! Embora lá dar à palheta o resto da tarde! - Puxou-a obrigando-a a caminhar a seu lado. Cruzaram-se com o par de jarras atónitas que representavam as turistas espanholas que o grunho de resto ignorou totalmente. - Tu portas-te sempre tão mal, rapazinho! Coitadas das meninas que ficaram sem perceber nada... - Carla sentiu melhor o cheiro forte a côco que do Grunho emanava. - Eu porto-me é sempre bem! Quando ´tou a dormir. - Carla começou a notar que espalhadas pela sua cara de feições regulares existiam vestígios de uma luta recente. - Olha para ti, sabes o que pareces, um desses gatos vadios, todo arranhado e cheio de negras! - negras, não! Africanas!- interrompeu-a o Grunho - ...olha-me para esse lábio inchado!...e tás com o olho bonito, tu! Sempre que te encontro estás todo amolgado! Meteste-te em mais alguma cegada, claro! - Olha...como diz a minha mãezinha, porrada não é pão, mas tu já me conheces ó Carlinha! sabes que eu não não papo grupos e não posso ver cá certas coisas que me amando ao ar senão rebento! - Pois, aposto que andaste à pancada para defender algum bêbado que é o teu costume! Já agora, ganhaste ou perdeste? - Oh babe... o Benfica é grande e também perde! Mas a batata deles está a assar! - Carla sobressaltou-se. - "Deles"? - Claro, pá! normalmente quando um mangas vem para me fazer a folha atrás dele vem sempre a tropa do aperta o pipo, ou julgas o que o menino brinca? aqui o menino não brinca! - Tossicou e cuspiu rapidamente para o lado. - Mas olha lá só uma coisinha antes que eu me esqueça, quando é que eu volto a aparecer numa reportagem tua? O teu colega tirou-me umas fotos mesmo à pipi, a minha velhota mete a revista no bolso do avental e lá vai ela mostrá-la a toda a gente que conhece! Parece um canguru, a sacar da revista. O café do Miranda tem lá as duas páginas inteiras espetada na parede ao pé dos matrecos! - disse o Grunho, inchado de orgulho. Agora vamos ali comer um pastelinho quentinho de Belém pagas tu! - Carla semicerrou o olhar como se estivesse enfurecida – deixa-me é cá ver essa boina, óoo... mitra! - Esticou-se toda e transferiu o acessório do Grunho para a sua própria cabeça. Tão grande lhe ficava que os olhos quase ficaram tapados. De seguida deu um beijo na queixada forte de sabor a côco. - Vamos lá a esses pastéis! - Atravessaram para o lado da histórica pastelaria.

- Quarta-feira vou cantar à Tasca do Xico, vai lá e leva umas amigas, é ou não é uma ideia supimpa?! - Piscou o olho e deu uma pequena cotovelada no braço de Carla. - Claro que é! Eu vou e tens de cantar aquele fado que cantaste na noite em que eu te conheci...O xaile da minha mãe, não era assim? Adorei tanto! e a forma como o cantaste! - O Grunho coçou a nuca vagarosamente - epá, nunca canto isso... tava com os azeites com certeza! ou com os vinagres... que é o mais certo! - faz um esforço por se recordar melhor cerrando os olhos durante alguns instantes - pois, já me lembro, já me lembro... nessa noite a minha mãe estava no hospital e dediquei-lhe esse fadinho, foi isso foi. - Estavas tão bêbado, amigo! Ai! - Bêbado? Eu nunca estou bêbado, o vinho é que passa por mim!

À entrada dos Pasteis de Belém um grupo de pessoas fazia fila para entrar. O Grunho olhou para o relógio. Ainda tinha cerca de três horas até se encontrar com as duas espanholas de há momentos para o jantar no hotel delas, conforme o combinado. Restava-lhe mais do que tempo suficiente para saborear um lanche e a conversa sobre tudo o que lhe apetecesse com a sua amiga jornalista.

2009-01-10T20:12:00.010Z

Árvore Das Palavras

DISTINÇÃO JANEIRO 2009.

Tão importante como saber que nos lêem com algum interesse é igualmente não ter dúvidas quanto à clareza de quem o interpreta. Esta distinção é sobretudo para mim, plena de significado. Obrigo-me a agradecer à Gasolina.